Один из трёх людей, даривших мне стихи.
(Это - из цикла "Крылышки")
Нет, не домой. Постой. Опомнись, протри зрачки -
это уже не здесь, это - центр мишени;
встань у конца строки. Умойся морской водой.
И преклони колени. И думай, что даст нам днесь
этот бесплодный край, сотканный из ветров
и белоснежных льдин, из тонкой трели варгана;
понял - и будь здоров. Стало быть, все, прощай -
дальше идти не стану. Теперь ты будешь один.
Будешь лететь стремглав. Будешь крошиться льдом
на перекрестке устья и берега-окоема:
это больше не дом. Знаешь что, ты был прав:
лучше в гостях, чем дома. Ладно. Добро. И пусть бы
был ты кем-то таким, с крыльями из светил:
здесь никаких наград и никаких полетов.
Я не тебя учил. Ты не мной одержим.
Пуще неволи охота, не так ли, мой милый брат?
Дальше и выше. Предел, где полюс, мертвенный свет,
где отступает лед, давая дорогу грани -
знаешь ли, нас там нет. И нет никого. Взлетел -
значит, лети. Устанешь - кто-нибудь отпоет.
Лучше пешком, дружок. Лучше всегда пешком.
После будешь иначе передвигать собой.
Это совсем не дом. Скажешь, что я жесток?
Нет? Хорошо. Постой. Опомнись. Готов? Удачи.