Айс ДеТрейн.
Граффити на стенах.Привет...
Я знаю, мой почерк сложно разобрать, особенно сейчас, когда я пишу практически на бегу. Но говорить сейчас было бы неосмотрительно: самое страшное - это сбить дыхание.
Ты знаешь, выбывший адресат никогда не отвечал на мои письма, хотя я истратила тонны бумаги и литры чернил. Да, я прекрасно знаю, что оттуда, КУДА он выбыл, ответов не пишут, но мне все равно обидно... И немного больно.
А так как поделиться мне больше не с кем, и ему об этом рассказывать было бы бесчеловечно, то сегодня моим собеседником будешь ты.
читать дальшеВ моем городе наконец-то стало тепло и началось что-то похожее на весну. Поэтому - давай побегаем. Это совсем не то, что бег зимой - босиком по ледяной крошке... Несколько другие ощущения.
Выдох-вдох. Я вдыхаю смесь антибиотиков, обезболивающего и угарного газа. Я выдыхаю больше, чем могу понять. Жизнь, идущая не на вдохе, а на выдохе - это и есть суть любого, кто выходит вместе со мной на эту дистанцию.
Нет, не рассказывай мне о боли. Не надо. Мне ведь придется поддерживать беседу, а волею случая я знаю о ней много больше тебя.
И о войне тоже не рассказывай. Хватит с меня войн - мировых и локальных, внешних и внутренних, войн против Зла и войн во имя Добра... Ты знаешь, я одно очень хорошо поняла: после каждой войны остается огромный список адресов, с которых уже никогда не придет ответа.
Что? Борьба? Послушай... Я разбила слишком много зеркал, чтобы верить в то, что борьба может увенчаться успехом. Да, я пробила головой стену. А теперь судорожно пытаюсь понять, что конкретно я забыла в соседней палате.
Бежим, бежим... Попробуй догнать меня, попробуй поймать за руку. Попытайся удержать на месте. Может, это меня даже развеселит.
И - пожалуйста! - ни слова о предательстве, любви, кирпичных стенах с выбоинами, наручниках и привкусе крови. Не рассказывай о том, о чем я сама могу прочесть тебе длинную душеспасительную лекцию. С некоторых пор я в этом деле мастер.
Беги - за мной, рядом с мной, на шаг впереди - как угодно.
Беги:
мимо остановок, на которых никогда не дождаться последнего автобуса
мимо детских площадок со сломанными качелями
вдоль ограждений мостов, под которыми меланхолично течет залановатая жижа.
Беги - заплеванными подъездами, сминая подошвами кроссовок:
инсулиновые шприцы (они-то вены не цепляют, мы все это проходили),
осколки бутылок из-под "Агдама",
сорванные бинты и ампулы.
Беги. Лестницы на чердак видели еще больше, чем я, а хотелось им этого куда меньше. Мимо, мимо, мимо шарфиков, удобно складывающихся в петли, мимо одноразовых бритв ("Спутник" жизни!), мимо ножей и "розочек", таблеток без названия и людей - уже - без лиц и даже намека на них...
Расскажи мне... Расскажи о том, чего я не видела и чего никогда не увижу.
О том, что чужие пальцы могут не оставлять на коже синяков и кровоподтеков. О том, что протянутая рука - это не гарантия сломанных пальцев. Расскажи мне, как это - не срываться с места в темноту, едва услышав шаги за спиной.
Расскажи! Я хочу хоть что-то знать о том, как в ночь на Ивана Купала бывает не только суточное дежурство, а еще и венки, опущенные на воду.
Напой мне ту песню, которой ветер убаюкивает засыпающие города. Покажи мне то, что спасает сталкеров - ведь что-то же их спасает! Нарисуй - граффити на бетонной стенке - встречу, после которой не хочется бессмысленно пить теплую водку и выть сквозь зубы на оранжевые глаза фонарей.
Я хочу узнать об этом прежде, чем все же добегу до той треклятой кирпичной стенки с выбоинами и странного вида пятнами. А я до нее добегу, потому что ты меня не догонишь и за рукав не удержишь.
Да и не надо оно тебе, как и прочим.
Впрочем...
У нас еще есть время, есть душная весенняя ночь моего больного, усталого города, и сто метров до пресловутой стенки.
Для попытки догнать - мало, а вот для рассказа - хватит.
Давай побегаем...
@музыка:
Скади - Автобус
@настроение:
Беги, Лола, беги. Все равно там тупик...